Si posa leggero
sull'esile ramo e le colorate
piume muove allegro
mentre il mio orecchio già si protraeva
impaziente di udire
il chiaro canto estivo espandersi
nell'aria d'oro.
Proprio ora l'uccello la schiena inarca e
fauci,
non becco,
zanne luccicanti
e di sangue
gli occhi iniettati,
grida un gemito
quasi ruggito
quasi pugnalata
che ghiaccia il cuore
e le vertebre spezza.
In agonia, tradito mi accascio.
Aggredire aggraziati aggregamenti di aggiornati pezzi di merda.
Questa sarebbe la dieta perfetta per gente come me.
Basta poco, eh, lo sguardo soprattutto e un po' la corporatura sgraziata e leggermente ferale.
L'apice recente di fastidio è dato dall'inpennata in popolarità di Whattsapp, che ormai è vecchio ed è merda in confronto a quel capolavoro di Telegram.
Però no.
Come in tempi ignoranti era 'iPad' invece che tablet e 'iPod' invece che Mp3Player, così ora Whattsapp è il cool per i poco informati che si spacciano per "avanti".
Non tutto sto gran dramma, fosse solo questo, ma in ogni campo arriva il facile conoscitore che insegna, magari senza nemmeno chiedersi se l'interlocutore in realtà sia più ferrato.
È qui lo schifo principe: non esiste solo dentro e fuori, casta o outsider. No, ci sono scale e nella scala sono tutti pro.
Vedi la sessantenne di mia madre che solo per saper """"programmare"""" funzioni in Excel passa per l'hacker della vita, Neo coi capelli bianchi, sul posto di lavoro.
Se imbottirsi di niente e sgonfiarsi sugli altri dia soddisfazione a chi lo fa, non so. Ma quanto odio mi genera, beh, è cosmologico.
Ricordo anche pagliacci al primo anno di università sproloquiare di notazione di Dirac.
Io capisco i sogni, ma non diventare il mio incubo tale da geolocalizzarti in tempo reale per poter deviare la mia linea d'universo di qualche anno luce.
Forse è passivo aggressivo da parte mia, magari sintomo di insicurezza, ma certo è che far schifo è ben oltre ogni opinione.
Ci sono momenti quando sotto una pioggia da mezzastagione, l'unica pulsione è buttarsi a correre . Niente telefono, portafoglio, documenti d'identità. Solo un po' di musica nelle orecchie e via.
Una corsa come ritorno primordiale, un solcare la terra a falcate creandosi il vento in faccia nella bonaccia.
E mentre i muscoli ancora freddi scricchiolano, le ossa si levigano sulle cartilagini ed il ritmo martella il corpo, ecco che tutto scivola lontano e torna riordinato.
Non viviamo in eterno e arriva il momento di decidere cosa si vuole essere.
La corsa mi battezza con il mio stesso sudore e la pioggia mi lava e mi lacrima addosso.
Oggi, nel post tempesta pseudo-tropicale, tutta la strada tra i prati e le vigne era deserta. Ero solo come non lo sono mai stato e, al contempo, non lo ero. Non è un caso se le persone possono comunicare, non dico sia destino ma per il principio antropico l'evoluzione ci ha dato questa capacità di tramandare.
Quindi nella solitudine della pioggia io ho sentito che qualcuno C'ERA.
Mi sono persino stupito del fatto che realmente io ero intento a pensare a qualcun altro all'infuori di me.
Era come una caccia, inseguimento, uccisione e giù a scuoiare una pelle non per il gusto di farlo, ma per riportare all'accampamento un dono.
È pazzesco cone ci si ritrova a strutturare tutto quando le cose fondamentali sono solo intrinseche in noi.
Mi servi e, ad ogni passo di corsa, lo capivo sempre più.
Vediamo di far chiarezza sui rapporti umani.
Droni come mettere in auto-pilot, come non metterci il cuore perché non si danneggi in caso di ostilità. Ricognitivo, sperimentativo, con controllo dalla distanza. Distaccato e non coinvolto, ma può essere efficace.
Draghi come un transumano fermento di artigliate e roghi. Una danza nel cielo, tra fiamme e frastagliate corazze, la massività dell'impeto, la temperatura da rettile a sangue freddo, le zanne ed il fumo. L'impatto a terra quando il duello decreta lo sconfitto.
Dadi come l'interminabile e indeterminabile mancata predizione di un esito. Fortuito, nefasto, spigoloso ma rotolante. Scientifico e lucido nel tirare le somme, irrazionale nell'inaspettato evolversi su una spezzata. Una catena di Markov che imprigiona nella sua libertà di pesati e pesanti possibili scenari.
Satana come onnipresente, astuto e temuto. Complementare, azione e pianificazione, passare la lingua sui denti in un eterno tramare nel buio. Immortale e divino, carnale e metafisico, infernale e semplice, ariete contro il mondo. Artistico, unico, ghigno.
C'è qualcosa di fondamentalmente sbagliato nel concetto di do ut des, "dare per ricevere".
C'è qualcosa di molto o totalmente sbagliato nel concetto di "dare": dare attenzione, dare tempo, dare amore, dare sprangate.
È intrinseco che questo "dare" preveda una privazione da parte del donatore e, ancora più a monte, prevede che ci sia un possesso, che chi da prima ha e detiene ciò che da.
Perché?
Ma proprio no. Se io ho milioni di soldi e li do in giro sono bravo, perché avrei potuto tenerli. Ma che cazzo? È che se li avessi tenuti, con una vita limitata, sarei stato una merda. Questo è il giusto giro delle cose.
Non è una compravendita, santosatana, non è un cazzo di favore, un vuoto a rendere di bozze di vetro.
Uno è in uno stato e genera doni.
Io sono, io voglio, quindi costruisco la situazione per cui quello che concedo non è una concessione, ma un premio per me.
Uno non "da il suo tempo", ma fullfilla il suo essere, vive quel tempo perché è quello che vuole.
Uno non dà sprangate, ma rilascia il suo essere aggressione vivente.
Certo, bisogna essere per generare. Essere convinti, sicuri, coinvolti, appagati. Dal ricevente.
Ma non è in egual misura, non è nemmeno nello stesso campo da gioco. Deve essere un flusso, una semplicità che scivola via con la corrente.
Oh, certo, io predico magnificamente e razzolo di merda, però questo è quello in cui credo.
Non ho mai visto un do ut des, perché cazzo non esiste. Non è che nasciamo tutti con la stessa faretra.
C'è gente che nasce con una Morning Star...
Quindi bello eh, dare roba per essere in credito morale?
Ma fatemi cagare.
E questa è la stessa differenza tra chi è simpatico e chi fa lo simpatico.
Il primo è una forgia e sforna proiezioni di sé, il secondo è un metodico che recita da copione. Il primo genera e non gli pesa, il secondo si priva e si impegna (ahahahaah).
Alla fine è sempre darsi un ruolo e dioinesistente solo sa quanto un ruolo sia necessario.
29 giugno 2014, ore 03:00
Stessa notte.
Stesso balcone con l'aria leggera e fresca. Stessa sigaretta alle labbra e lo stesso fumo che vortica e scompare.
Stesse esili vite che pulsano e muoiono come braci ai piedi della fiamma del cosmo.
Eppure un'altra notte, un altro balcone, un'altra aria e un'altra sigaretta.
Un'altra vita.
Io sono qui che scrivo, sono qui che vedo attraverso le stesse ma altre lacrime.
Ho richiuso la copertina, appoggiato delicatamente sul comodino il libro.
Di nuovo una fine, di nuovo quella botta di mai più, di unicità.
Quell'indigestione di emozione dal retrogusto di morte.
Ma cosa sarebbe la vita senza la fine? E quale benedizione più grande di SAPERE cosa sia un tragitto, quando si è sperimentato l'arrivo e la fottuta ASSENZA che l'aver qualcosa dentro lascia.
Un anno dopo sono qui. E tutto è diverso.
E sì, tesoro, tutto è uguale.
Tutto evolve, niente cambia, tutto è niente e il niente (questo niente di opprimente morsa che stritola e come spugna mi strizza lacrime dagli occhi), il niente di emozioni che non esistono... è tutto.
Ho chiuso il libro. Lo stesso libro. Un altro libro. Solo che questo è VERO. Solo che questo è te. Sei tu.
Come faccio, come posso? Come riesco ancora a muovere dita, a dare fiato a pensieri dopo aver sperimentato il massimo dono che mai avrei potuto ricevere?
Chi sono io? Come ne sono degno?
Forse ne sono degno proprio perché ho accettato il dono stesso, o forse questo è il gatto che si morde la madonnatroia e fanculo.
Volevo intitolare un post "Pura rabbia e rara paura".
Volevo un chiasmo di consonanze o quel cazzo che è.
Invece sono andato con una troiata da "solitudini che non sono sole".
Ma neanche luna.
Lo so che tutto questo ha senso solo per chi sa già di cosa parlo. Eppure tutti sanno, o hanno provato senza identificarlo, quello che sto dicendo.
Ha senso perché lo penso.
Ha senso perché lo sento.
Dammi un secondo, dammi un anno, dammi una vita.
Tu mi dai vita.
Sono un abisso che inghiotte e ogni tanto erutta la cosa più inutile e necessaria. Sono la mia àncora, sono l'iceberg, sono l'isola. Sono la falla nella nave e il pozzo nel deserto.
Sono vivo. E ne sono certo.
Struttura. Ordine. Incastro.
Per evadere dal caos ci serve ordine. Serve una sorgente che smercia entropia come fosse droga, ci serve il sole che continua a pompare la funzione di stato monotòna crescente S.
E poi da un'altra parte l'ordine di una biosfera terrestre che, con un feedback negativo, si preserva stabile.
Come in ogni cosa, serve la giusta inclinazione. La giusta distanza dalla stella, il giusto periodo di rotazione, la giusta composizione chimica della superficie.
Serve la giusta predisposizione d'animo per mantenere un sistema autosorretto e vivo.
La pura sorgente di entropia che alimenta è solo l'incipit artistico ed emotivo che genera e genera e genera disordine.
Se devo stagliarmi alla luce, abbeverarmi alla sorgente di caos, al puro colpo emergetico, allora devo crederci.
Ed è proprio qui che possiamo trovarci.
Ci sono le condizioni iniziali per terraformare un pianeta roccioso di cardiaca forma? Sospendendo l'incredulità possiamo attingere alla sorgente di testi sharati in nuvole nella ionosfera?
La corsa agli armamenti contro ogni cataclisma è la conseguenza di un pianeta abitato, di un virus rinconvertito in "benigno" che opera e ottimizza.
Un'umanità di sentimenti, con guerre e alleanze, con LHC immensi per scavare senza ipocrisia nel senso ultimo di una realtà che NON ha senso.
Basta sospendere l'incredulità e credere in navi che salpano verso l'orizzonte.
Non credo in divinità onnipotenti o in predestinazioni da strapazzo. Però credo nella mia corsa tra i corridoi di questa catacomba, brandendo le armi che in anni ho affilato nella solitudine del mio fuoco d'accampamento.
Sospendo e sospeso nel tuffo, con denti digrignati, ci credo.
"Slaves to the Subliminal" is not only a Scar Symmetry song, it is also an appropriate description for my state right now.
As always I don't take the semantics for granted and I'm no sedated and hypnotized man with injected desires via subliminal control.
I'm a slave in the sense that the subliminal subjugates my will, it is a source of joy.
With subliminal I mean that sweet flavour brought by the stratification of piled meanings.
I live for the subliminal possibility of a hidden world, an unforeseeable deeper meaning.
There are signs, there is interpretation. And then there is the hunt.
I'm not really sure what this whole shit is about. But I kinda dig the subliminality of all this project.
Stragi di esitazioni e di stasi protratte, nell'istante sfugge un raggio di schegge che in agopunturale metodicità si conficcano nel cranio, inibendo la ragione.
Quando il controllo viene delegato all'istintivo saper muoversi, il cervello è parcheggio nel parcheggio e peggio per lui se poi non regge il freddo inferno di memorie che trafigge e su autostrade neuronali perpetua l'estasi.
Fare un voto al seggio sotto la pioggia: dare man forte ed un sussurro sino alla morte, errare alla ricerca e, una volta trovato, lanciare il programma per cui siamo stati programmati.
C'è una sequenza, un metodo, una serie di interazioni, ma la ragione ne resta fuori e il dualismo sincrètico si conclude: complimentarsi per complementarsi e complementarsi per complimentarsi.
Il tornado è solo aria, io sono solo carne. Ma l'azzurro che fa da cielo alla sfera del mio cranio è il tuo affresco più infestante, intrusivo e redentore.
Il parcheggio è la sala dove il capo reclino, dove il tempo declini, dove la paura scèma estirpata dalla stretta che toglie solitudine.
A volte le persone si ritrovano.
Si ritrovano in una selva oscura, si ritrovano dopo anni per puro caso, ritrovano sé stessi.
Le parole hanno forza, ritraggono immagini che nel subconscio effetto-dominano in una valanga di reazioni.
Le immagini nitide tratteggiano le azioni che le parole solamente non possono esprimere.
Quindi ci ritroviamo a immaginare:
-un costruttore, chiamiamolo pure un plasmatore o un creatore, ma è pur sempre un muratore.
Ora immaginiamo che il muratore sia bravo a costruire, veloce, efficiente, ma costruisce muri e barriere.
-una persona che vede solo pareti di una stanza, al di fuori della quale non importa. Una stanza straordinaria, dove tutto è possibile allo schioccar delle dita.
-un essere strano ed evanescente, un profondo abisso di analisi, chiamiamolo la Lacrima Nera, che non vola leggero ma si fa strada nelle giungle di arbusti e si inerpica per i crepacci più taglienti.
-una amazzone impavida e strategica, che medita le mosse, una cacciatrice che respira ogni sorso di vita, dall'umidità avvolgente e tremante della rugiada al quasi selvaggio ustionare ritmico del sole.
Se la Cacciatrice tentasse di inseguire la Lacrima Nera. Anche a costo di perdere la rugiada e il sole, a costo di perdere l'inseguimento rapido, sfregiandosi nei rovi e lungo i crepacci, ma raggiungesse la creatura. Se Lacrima Nera accettasse di lasciarsi raggiungere e perdesse la viscerale libertà di distruzione. Potrebbero trovare la via per la cima più elevata dove neve e sole si fondono in un unico silenzio d'estasi ultraterreno.
Se la persona nella camera capisse l'unica cosa che veramente vuole ed il muratore riuscisse a sfondare una parete anziché costruirla. Se un progetto comune prendesse vita e non una barriera, non quattro mura di una stanza, ma un ponte elevatissimo che porta in alto. Un ponte all'aperto, una via illuminata per la cima più elevata dove neve e sole si fondono in un unico silenzio d'estasi ultraterreno.
L'interazione, l'avvicinamento, la comunicazione si instaura nelle immagini e condivisione trasporta entità separate.
Che si ritrovano.
